Continua il nostro progetto dedicato a soggetti per videoclip mai realizzati; stavolta tocca a “Out Of Mind” dei Queensrÿche, quarta traccia dell’album “Promised Land”. Ecco lo storyboard:
Il Figlio varca la porta del salone dalle pareti azzurro-sporco e vede subito suo Padre. Si ferma a guardarlo da lontano: una figura di spalle sulla sedia a rotelle, parcheggiato di fronte alla grande finestra da cui filtra un poderoso raggio di sole.
SOTTOTITOLO: Oggi è il giorno, e non ho niente da dargli…
Il Figlio sa che dovrebbe avvicinarsi, ma non riesce a muoversi. Allora osserva il resto della sala.
Una donna sta parlando a uno scheletro dai capelli bianchi; un uomo passeggia sotto braccio col fantasma ingobbito di un ex gigante; una ragazza sta abbracciando un corpo amorfo in vestaglia.
Il Figlio prende un respiro e torna a guardare il Padre, che ora ha inclinato la testa, incuriosito da un riflesso che sembra giocare sulla superficie trasparente della finestra.
SOTTOTITOLO: Ma eccolo!
Il Figlio si osserva i piedi: deve obbligarsi a muovere i passi che lo separano dal Padre.
Deglutisce.
Poi lo fa: un passo. Quindi un altro.
Il Padre allunga una mano verso il vetro.
SOTTOTITOLO: Perfetto… è tornato al momento giusto. Per me.
Il Padre chiude il pugno afferrando il riflesso sulla finestra. Poi, piano, si porta la mano davanti al viso e spia il bottino fra le dita semi-chiuse, come temendo che quel regalo possa volare via.
SOTTOTITOLO: Che bello! … Ed è caldo!
Il Padre si volta mentre il suo viso si apre in un sorriso senza filtri, e il Figlio d’un tratto ha di nuovo cinque anni: è nel salone di casa addobbato per Natale.
Suo Padre è a terra, un omone di un metro e novanta seduto a gambe incrociate sotto un portentoso fascio di luce dicembrina che filtra dalla finestra. Si volta a guardare il Figlio con amore.
SOTTOTITOLO: Ehi, uomo di casa!
Il Figlio si passa una mano sul viso, e torna ad essere l’adulto nel salone azzurro-sporco.
Deve fare altri due passi se vuole raggiungere la sedia a rotelle, ed è in quel momento che il Padre aggancia il suo sguardo. Il vecchio ha un sussulto, poi allunga il braccio verso il Figlio, porgendogli il pugno chiuso che custodisce il tesoro appena rubato.
SOTTOTITOLO: Vuoi pensarci tu?
Il Figlio inizia a piangere.
Si volta per non farsi sorprendere così, disarmato.
Nell’angolo vede una vecchia bambina bloccata in uno sguardo fisso, le braccia che si agitano verso qualcosa che non c’è.
Il Figlio si asciuga le lacrime, vorrebbe trattenere quelle che seguono, implacabili, ma non ci riesce.
Un urlo dall’altra parte della sala lo fa trasalire. Si volta. Un uomo è salito su una sedia, sta gridando contro tutti, contro il nulla.
Un infermiere corre a placarlo, inizia a blandirlo, gli fa cenno di abbassare la voce.
Lo sguardo dell’infermiere incontra quello del Figlio. L’uomo in bianco gli strizza l’occhio, come a dire: “È tutto sotto controllo”.
SOTTOTITOLO: Non piangere… guardami… sono qui.
Il Figlio passa la manica del maglione sugli occhi e… ha di nuovo cinque anni. La manica è diventata quella di un pigiama; il Padre è seduto nell’angolo del suo letto e gli accarezza la testa, confortandolo.
SOTTOTITOLO: … Sono sempre stato qui.
Quando la manica del pigiama passa di nuovo sui suoi occhi, il Figlio è tornato l’adulto impaurito nel salone decadente. All’infermiere si è aggiunto un collega: insieme trattengono l’uomo tentando di accompagnandolo fuori. L’infermiere, uscendo, chiude la porta col tacco, facendola sbattere.
Il Figlio d’improvviso ha di fronte un’altra porta che si chiude: quella della vecchia cucina. Corre alla finestra, in tempo per vedere sua madre inseguire suo Padre. Gli sta urlando dietro, lo spintona, ma lui non reagisce. L’uomo apre lo sportello del guidatore e le ringhia una sola parola, che basta a ghiacciarla. Poi il Padre guarda verso la finestra e incrocia gli occhi del Figlio. Sembra voler dire qualcosa, ma non ci riesce.
SOTTOTITOLO: Ci sono ancora, non temere.
Il Padre sale in macchina e si allontana lungo il vialetto. Sulla finestra vediamo il riflesso del Figlio: un adolescente distrutto.
Il tocco di una mano sulla spalla fa tornare il Figlio al presente. Una signora in tailleur gli sta sorridendo con un paio d’occhi che sembrano sapere esattamente cosa sta passando. Gli indica il Padre, invitando a raggiungerlo. Il Figlio trova la forza di compiere gli ultimi due passi.
SOTTOTITOLO: Finalmente!
Il braccio del Padre è ancora proteso in aria; la sua mano trema, ma è rimasta serrata.
SOTTOTITOLO: È ancora qui, giuro. Per te e per me. Sei pronto?
La mano inizia a schiudersi e…
Vediamo il Padre abbracciare il Figlio incoronato d’alloro di fronte all’Università.
Vediamo il Figlio mettere fra le braccia del Padre un bebè in pianto.
Vediamo il Padre urlare contro il Figlio.
Vediamo il Figlio abbracciare il Padre.
Vediamo il Figlio urlare contro il Padre.
Vediamo il Padre abbracciare il Figlio.
Vediamo Padre e Figlio ridere e scherzare.
Vediamo il Padre schiaffeggiare il Figlio.
Vediamo il Figlio spintonare il Padre.
Vediamo Padre e Figlio sul divano a mangiare pop-corn, guardando la TV.
E il Padre è di nuovo seduto a terra, a gambe incrociate, sotto quel magnifico fascio di luce dicembrina. Sta finendo di adobbare l’albero di Natale, e un riflesso colpisce la pallina gialla che tiene in mano. Il Padre guarda il Figlio, si apre nel suo sorriso senza schermi e gli porge la pallina.
SOTTOTITOLO: Tranquillo, manca ancora il tocco più bello. Ci pensi tu?
Il riflesso sulla pallina finisce negli occhi del Figlio, che si ritrova nel salone azzurrino.
La mano del Padre è aperta. Dentro c’è qualcosa che brilla.
Il Figlio rimira quel bagliore magico senza capacitarsi. È proprio lì: un’energia pulsante in un palmo grinzoso.
Il Figlio si china sul piccolo miracolo, e a quel punto sa finalmente cosa fare: prende la mano del Padre e porta il palmo del vecchio sul proprio petto, come ad assorbire quella luce nel cuore.
Il sorriso del Padre non vacilla mai, neanche quando i suoi occhi mutano consistenza e si riempiono di lacrime, rivelando un barlume di consapevolezza.
La musica termina.
Sul nero, si sentono le ultime due parole cantate da Geoff Tate: “… for me”.
SOTTOTITOLO: Per me.
THE MUSIC VIDEO THAT NEVER WAS
Our project dedicated to unreleased music videos continues; this time it’s Queensrÿche’s “Out Of Mind”, the fourth track on the album “Promised Land”. Here’s the storyboard:
The Son walks through the door of the living room with its dirty blue walls and immediately sees his Father. He stops to look at him from afar: a figure with his back turned, sitting in a wheelchair, parked in front of the large window through which a powerful ray of sunlight filters.
SUBTITLE: Today is the day, and I have nothing to give him…
The Son knows he should approach, but he cannot move. So he looks around the rest of the room.
A woman is talking to a white-haired skeleton; a man is walking arm in arm with the hunched ghost of a former giant; a girl is hugging an amorphous body in a dressing gown.
The Son takes a breath and looks back at his Father, who has now tilted his head, intrigued by a reflection that seems to be playing on the transparent surface of the window.
SUBTITLE: But here it is!
The Son looks at his feet: he must force himself to take the steps that separate him from the Father.
He swallows.
Then he does it: one step. Then another.
The Father reaches out his hand toward the glass.
SUBTITLE: Perfect… he came back at the right time. For me.
The Father closes his fist, grabbing the reflection on the window. Then, slowly, he brings his hand in front of his face and spies the booty between his half-closed fingers, as if afraid that the gift might fly away.
SUBTITLE: How beautiful! … And it’s warm!
The Father turns around his face breaking into an unfiltered smile, and the Son suddenly feels five years old again: he’s in the living room of his home, decorated for Christmas.
His Father is on the floor, a big man, six feet tall, sitting cross-legged under a powerful beam of December light filtering through the window. He turns to look at his Son with love.
SUBTITLE: Hey, man of the house!
The Son runs a hand over his face and returns to being the adult in the dirty blue living room.
He has to take two more steps to reach the wheelchair, and that’s when his Father catches his eye. The old man gasps, then reaches out his arm toward his son, holding out his clenched fist that holds the treasure he has just stolen.
SUBTITLE: Will you take care of it?
The Son begins to cry.
He turns away so as not to be caught so defenseless.
In the corner, he sees an old girl staring fixedly, her arms waving at something that isn’t there.
The Son wipes away his tears, wanting to hold back the ones that follow, relentless, but he can’t.
A scream from across the room makes him jump. He turns around. A man has climbed onto a chair and is shouting at everyone, at nothing.
A nurse runs to calm him down, begins to coax him, motions for him to lower his voice.
The nurse’s gaze meets that of the Son. The man in white winks at him, as if to say: “Everything is under control”.
SUBTITLE: Don’t cry… look at me… I’m here.
The Son pulls the sleeve of his sweater over his eyes and… he’s five years old again. The sleeve has become that of a pajama; the Father is sitting on the corner of his bed and strokes his head, comforting him.
SUBTITLE: … I’ve always been here.
When the pajama sleeve passes over his eyes again, the Son is back to being the frightened adult in the decaying living room. The nurse is joined by a colleague: together they restrain the man, trying to escort him out. The nurse closes the door with his heel as he leaves, slamming it shut.
Suddenly, the Son is faced with another door closing: that of the old kitchen. He runs to the window, just in time to see his mother chasing his Father. She is yelling at him, pushing him, but he doesn’t react. The man opens the driver’s door and growls a single word at her, which is enough to freeze her. Then the Father looks towards the window and meets the Son’s gaze. He seems to want to say something, but cannot.
SUBTITLE: I’m still here, don’t be afraid.
The Father gets into the car and drives away down the driveway. We see the Son’s reflection in the window: a devastated teenager.
The touch of a hand on his shoulder brings the Son back to the present. A woman in a suit is smiling at him with eyes that seem to know exactly what he’s going through. She points to his Father, inviting him to join him.
The Son finds the strength to take the last two steps.
SUBTITLE: Finally!
The Father’s arm is still outstretched in the air; his hand trembles, but remains clenched.
SUBTITLE: It’s still here, I swear. For you and me. Are you ready?
The hand begins to open and…
We see the Father embracing the laurel-crowned Son in front of the University.
We see the Son placing a crying baby in the Father’s arms.
We see the Father yelling at the Son.
We see the Son embracing the Father.
We see the Son yelling at the Father.
We see the Father embracing the Son.
We see Father and Son laughing and joking.
We see the Father slapping the Son.
We see the Son pushing the Father.
We see Father and Son on the sofa eating popcorn, watching TV.
And the Father is sitting on the floor again, cross-legged, under that magnificent December beam of light. He’s finishing decorating the Christmas tree, and a reflection strikes the yellow ball he’s holding in his hand. The Father looks at the Son, opens his smile without any barriers, and hands him the ball.
SUBTITLE: Don’t worry, the best part is yet to come. Will you take care of it?
The reflection on the ball ends up in the eyes of the Son, who finds himself in the blue living room.
The Father’s hand is open. Inside there is something shining.
The Son gazes at that magical glow without understanding. It’s right there: a pulsating energy in a wrinkled palm.
The Son bends over the little miracle, and at that point he finally knows what to do: he takes the Father’s hand and places the old man’s palm on his chest, as if to absorb that light into his heart.
The Father’s smile never wavers, even when his eyes change consistency and fill with tears, revealing a glimmer of awareness.
The music ends.
On the black screen, Geoff Tate’s last two words can be heard: “… for me”.
SUBTITLE: For me.
Testo di Simone Ignagni, disegni di Simone Lisi “@mushroom”
